Comments on: Claudia Ulloa y “Séptima Madrugada”, el primer libro blog del Perú http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/ Un videoblog creado desde mi habitación. Tue, 22 May 2012 20:26:49 +0000 hourly 1 http://wordpress.org/?v=3.3.2 By: Veronica http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15933 Veronica Sat, 02 Aug 2008 02:31:39 +0000 http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15933 donde esta el video del programa con las matadoras?? donde esta el video del programa con las matadoras??

]]> By: dante http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15910 dante Fri, 01 Aug 2008 21:41:41 +0000 http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15910 primicia chocherita. saludos. primicia chocherita.

saludos.

]]> By: KTC http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15889 KTC Fri, 01 Aug 2008 19:00:26 +0000 http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15889 Me encantaba como escribia sus posts: letras y espacios de distinto tamaí±o, muchos paréntesis, buena dosis de música, hartas rayas y garabatos: todos sin un orden preestablecido. Una capa. Nunca llegué a comprar su libro, supe que estuvo dando algunas lecturas el aí±o pasado en el sargentito. En fin, felizmente aún la tengo en mi reader: octubre wake me up when september ends dice una canción en lo que quedó del mes me la pasé viviendo de pie al final de mi misma, esperando a que suceda el temblor o el accidente. esperando descalza a los cristales rotos (botellas de cerveza de color otoí±o) camuflados entre las hojas. esperando algo: el grito , la noticia, el disparo, el portazo, la espada. en estos dí­as he sido atacada por un virus. el virus de la espera. lo padecemos todos. es el virus de los que miran a través de las ventanas los domingos, de los que caminan por pasillos solitarios, el virus de los que siempre pierden el autobus, de los que buscan cosas (y respuestas) en el cielo raso de las habitaciones vací­as, de los que cargan nada en la canastilla del supermercado, el virus de los aeropuertos a solas, el virus del cansancio de la esperanza, el virus de las cabinas de teléfono y los números que no contestan, el virus silencioso de los que fuman, de los bomberos que se adormecen mirando el fuego del sol, el virus de las madrugadas y los bares cerrados, el virus que ataca a los órganos que cuentan horas dí­as aí±os y se desgastan, el virus de los que hacen cola, de los que compran agendas para no escribir en ellas, el virus del quizá más tarde virus, el virus que no duerme y que te deja cicatrices en el calendario. este virus ataca también a las cosas, a las botellas de vino vací­as tiradas en el piso. rotas y desangrándose, esperando el accidente o los mil pedazos, ataca a las cosas de nuestra mesa de noche que no sabemos qué son y se quedan ahí­ por aí±os, a los medicamentos que nos salvan a punto de expirar, al los filos de las navajas, al polvo sobre nuestros espejos, a las bombillas trémulas en nuestros dí­as más oscuros. este virus no nos mata. pero tampoco nunca se muere. siempre está ahí­, el virus de la espera, esperando a meterse dentro de nosotros. ________________________ :::::::::::::::::::::::: ------------------------ (hace dí­as estuve esperando en una parada de autobus. miraba el cielo como pasaba del anaranjado, al lila, al violeta, al azul gris y oscurecí­a. me puse los audí­fonos para escuchar música y el audí­fono derecho se habí­a echado a perder. quizá algún cable desconectado. estuve un buen rato escuchando música por un sólo oí­do, con los dos audí­fonos puestos no estaba mal pero tampoco era lo mejor. pero cuando vení­a una canción que me gustaba mucho, querí­a que se metiera por mis oí­dos, que golpeara mi cabeza y que me vaya bajando por todo el cuerpo hasta que la melodí­a me envuelva completamente. pero no se podí­a, ni con el volumen al máximo. pensé que hay relaciones que son como un ipod y unos audí­fonos dónde sólo uno funciona. hay música, todo es muy hi-fi y se trata de poner el volumen al máximo en las cosas cotidianas, pero nunca nada nos llega a invadir, envolver o estremecer, aún cuando hasta es posible recargar la baterí­a) _________________________ í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸í¸ ___________________________ el calendario me dice que septiembre ha terminado. el calendario es mi pasado reducido a fragmentos, descompuestos en aí±os, meses, semanas, dí­as, y luego los relojes y sus horas, minutos y segundos, todo esto para que se nos haga más facil digerir el paso del tiempo y todo lo que con esto dejamos atrás, todo lo que no conseguimos, para no sentir que de golpe se nos está yendo la vida, sino en pedacitos. lo que conseguimos, suele ponerse a un lado, el tiempo no lo toca, está ahí­, un todo, entero, un objeto del recuerdo: una foto, una canción, un lugar, un color... y todo viene junto, aí±os reunidos en una canción, miles de caras aparecen en un sólo lugar, un color te lleva a un lugar y así­ todo un cí­rculo. lo que no, lo que no tuvimos, dimos, vimos, hicimos, amamos, nos lo recuerda cada dí­a el calendario. ............................... í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥í¥ ................................ (el calendario tiene más hojas por delante y eso es el futuro. en realidad creo que el futuro no existe porque ahora yo soy el futuro de mi misma hace unos minutos cuando empecé a escribir este texto. cada palabra es una ví­a al futuro que pasa por delante como la lí­neas blanca de nuestra carretera. cada palabra son pasos que se van dejando atrás y no hay futuro como estación. si miro hací­a adelante como mirando al futuro, puede que me encuentre con la mirada del otro que está mirando también hací­a su futuro en la dirección opuesta. a veces pienso en el futuro porque quisiera saber a dónde me va a llevar esta espera de la nada) í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦ esta sala de espera sin esperanza (dice otra canción) tengo algunas razones seí±ores para no querer creer en la esperanza porque la esperanza lo disfraza todo nos hace creer que los pájaros de las maí±anas golpeando nuestras ventanas son nuestros muertos que queremos tanto y nos faltan la esperanza nos hace creer en los ladridos de los perros como mensajes que nos enví­a ese alguien desde lejos la esperanza ha inventado la historia de las dos caras de la luna y los amantes mirándola al mismo tiempo la esperanza dice que no existe la tristeza sino estados transitorios que todo pasa eso nos dice la esperanza la de las almas gemelas para seguir andando la del viento que lleva mis palabras a tus oidos la esperanza ha inventado eso del amor y del lenguaje en los silencios y las miradas porque la esperanza sabe muchas historias la esperanza esa nos repite frases a todos iguales las mismas después de la tormenta no hay mal que dure 100 aí±os el tiempo cura las heridas nos miente nos promete primaveras en inviernos que nos matan pero nadie nos ha quitado las tristezas los inviernos las tormentas ni los 100 aí±os de males y las heridas que sangraron seí±ores duele saber que a veces la esperanza no existe es sólo una ilusión son sólo pajaros con frio son nada más que dos almas igualmente solitarias (y no gemelas) perros vagabundos que ladran gente que se mira silencios ya no hay mensaje ni entrelí­neas mientras los amantes que ya no aman solo miran la luna esperando cualquier cosa la esperanza te puede regalar la caja de pandora abierta llevarte a una sala de espera y decirte que ella es lo último que se pierde para luego abandonarte y darte cuenta que en la caja no hay nada (en noruego existen tres verbos para esperar:í¥ vente, í¥ forvente, í¥ hí¥pe. el primero se usa cuando uno espera el autobus, el segundo cuando uno espera, p ej, consideración de los demás -pero suele no suceder-, y el tercero cuando uno espera con esperanza... en ingles to wait, to expect and to hope...en castellano, yo solo (te) espero y a veces se me confunden los tres verbos) Me encantaba como escribia sus posts: letras y espacios de distinto tamaí±o, muchos paréntesis, buena dosis de música, hartas rayas y garabatos: todos sin un orden preestablecido. Una capa. Nunca llegué a comprar su libro, supe que estuvo dando algunas lecturas el aí±o pasado en el sargentito. En fin, felizmente aún la tengo en mi reader:

octubre

wake me up when september ends

dice una canción

en lo que quedó del mes me la pasé viviendo de pie al final de mi misma, esperando a que suceda el temblor o el accidente.

esperando descalza a los cristales rotos (botellas de cerveza de color otoí±o) camuflados entre las hojas.

esperando algo: el grito , la noticia, el disparo, el portazo, la espada.

en estos dí­as he sido atacada por un virus. el virus de la espera.

lo padecemos todos.

es el virus de los que miran a través de las ventanas los domingos, de los que caminan por pasillos solitarios, el virus de los que siempre pierden el autobus, de los que buscan cosas (y respuestas) en el cielo raso de las habitaciones vací­as, de los que cargan nada en la canastilla del supermercado, el virus de los aeropuertos a solas, el virus del cansancio de la esperanza, el virus de las cabinas de teléfono y los números que no contestan, el virus silencioso de los que fuman, de los bomberos que se adormecen mirando el fuego del sol, el virus de las madrugadas y los bares cerrados, el virus que ataca a los órganos que cuentan horas dí­as aí±os y se desgastan, el virus de los que hacen cola, de los que compran agendas para no escribir en ellas, el virus del quizá más tarde virus, el virus que no duerme y que te deja cicatrices en el calendario.

este virus ataca también a las cosas, a las botellas de vino vací­as tiradas en el piso. rotas y desangrándose, esperando el accidente o los mil pedazos, ataca a las cosas de nuestra mesa de noche que no sabemos qué son y se quedan ahí­ por aí±os, a los medicamentos que nos salvan a punto de expirar, al los filos de las navajas, al polvo sobre nuestros espejos, a las bombillas trémulas en nuestros dí­as más oscuros.

este virus no nos mata.

pero tampoco nunca se muere. siempre está ahí­, el virus de la espera, esperando a meterse dentro de nosotros.

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(hace dí­as estuve esperando en una parada de autobus. miraba el cielo como pasaba del anaranjado, al lila, al violeta, al azul gris y oscurecí­a. me puse los audí­fonos para escuchar música y el audí­fono derecho se habí­a echado a perder. quizá algún cable desconectado. estuve un buen rato escuchando música por un sólo oí­do, con los dos audí­fonos puestos no estaba mal pero tampoco era lo mejor. pero cuando vení­a una canción que me gustaba mucho, querí­a que se metiera por mis oí­dos, que golpeara mi cabeza y que me vaya bajando por todo el cuerpo hasta que la melodí­a me envuelva completamente. pero no se podí­a, ni con el volumen al máximo. pensé que hay relaciones que son como un ipod y unos audí­fonos dónde sólo uno funciona. hay música, todo es muy hi-fi y se trata de poner el volumen al máximo en las cosas cotidianas, pero nunca nada nos llega a invadir, envolver o estremecer, aún cuando hasta es posible recargar la baterí­a)

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el calendario me dice que septiembre ha terminado.

el calendario es mi pasado reducido a fragmentos, descompuestos en aí±os, meses, semanas, dí­as, y luego los relojes y sus horas, minutos y segundos, todo esto para que se nos haga más facil digerir el paso del tiempo y todo lo que con esto dejamos atrás, todo lo que no conseguimos, para no sentir que de golpe se nos está yendo la vida, sino en pedacitos.

lo que conseguimos, suele ponerse a un lado, el tiempo no lo toca, está ahí­, un todo, entero, un objeto del recuerdo: una foto, una canción, un lugar, un color… y todo viene junto, aí±os reunidos en una canción, miles de caras aparecen en un sólo lugar, un color te lleva a un lugar y así­ todo un cí­rculo.

lo que no, lo que no tuvimos, dimos, vimos, hicimos, amamos, nos lo recuerda cada dí­a el calendario.

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(el calendario tiene más hojas por delante y eso es el futuro. en realidad creo que el futuro no existe porque ahora yo soy el futuro de mi misma hace unos minutos cuando empecé a escribir este texto. cada palabra es una ví­a al futuro que pasa por delante como la lí­neas blanca de nuestra carretera. cada palabra son pasos que se van dejando atrás y no hay futuro como estación. si miro hací­a adelante como mirando al futuro, puede que me encuentre con la mirada del otro que está mirando también hací­a su futuro en la dirección opuesta. a veces pienso en el futuro porque quisiera saber a dónde me va a llevar esta espera de la nada)

í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦í¦

esta sala de espera sin esperanza

(dice otra canción)

tengo algunas razones

seí±ores

para no querer creer

en la esperanza

porque la esperanza

lo disfraza todo

nos hace creer

que los pájaros

de las maí±anas

golpeando nuestras ventanas

son nuestros muertos

que queremos tanto

y nos faltan

la esperanza

nos hace creer

en los ladridos de los perros

como mensajes

que nos enví­a

ese alguien

desde lejos

la esperanza

ha inventado

la historia

de las dos caras de la luna

y los amantes

mirándola

al mismo tiempo

la esperanza

dice

que no existe la tristeza

sino estados

transitorios

que todo pasa

eso nos dice

la esperanza

la de las almas gemelas

para seguir andando

la del viento

que lleva mis palabras

a tus oidos

la esperanza

ha inventado

eso del amor

y del lenguaje

en los silencios

y las miradas

porque la esperanza

sabe muchas historias

la esperanza

esa

nos repite frases

a todos

iguales

las mismas

después de la tormenta

no hay mal que dure 100 aí±os

el tiempo cura las heridas

nos miente

nos promete primaveras

en inviernos que nos matan

pero nadie nos ha quitado

las tristezas

los inviernos

las tormentas

ni los 100 aí±os de males

y las heridas que sangraron

seí±ores

duele saber

que a veces la esperanza

no existe

es sólo una ilusión

son sólo pajaros con frio

son nada más que dos almas

igualmente solitarias

(y no gemelas)

perros vagabundos

que ladran

gente que se mira

silencios

ya no hay mensaje

ni entrelí­neas

mientras

los amantes

que ya no aman

solo miran la luna

esperando

cualquier cosa

la esperanza

te puede regalar

la caja de pandora

abierta

llevarte a una sala de espera

y decirte

que ella es lo último que se pierde

para luego

abandonarte

y darte cuenta

que en la caja

no

hay

nada

(en noruego existen tres verbos para esperar:í¥ vente, í¥ forvente, í¥ hí¥pe. el primero se usa cuando uno espera el autobus, el segundo cuando uno espera, p ej, consideración de los demás -pero suele no suceder-, y el tercero cuando uno espera con esperanza… en ingles to wait, to expect and to hope…en castellano, yo solo (te) espero y a veces se me confunden los tres verbos)

]]> By: María Fernanda http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15846 María Fernanda Fri, 01 Aug 2008 00:51:22 +0000 http://lahabitaciondehenryspencer.com/2008/07/31/claudia-ulloa-y-septima-madrugada-el-primer-libro-blog-del-peru/#comment-15846 hola Spencer: Ese libro es muy bueno, lo compré en la varieté de Estruendomudo en marzo, no sabí­a que era un libro de un blog, buen dato!. hola Spencer:

Ese libro es muy bueno, lo compré en la varieté de Estruendomudo en marzo, no sabí­a que era un libro de un blog, buen dato!.

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